Schizo-Laurine

Je m’apprêtais à ouvrir une bouteille de lait lorsqu’à l’intérieur de moi quelqu’un a frappé. Ça a fait comme un grand courant d’air enfantin quand j’ai entrebaillé ma tête, et laissé entrer… Laurine.

Aujourd’hui je monte au ciel.
Avec mon p’tit caillou.
Hibou, chou, pou, genou.
Il l’aura bien voulu. Na, je pars, j’m’en vais.
Tout est sa faute à lui,
Il me r’gardait jamais.

J’ai sept ans, et alors?
Pour atteindre le ciel, c’est un bel âge, sept ans.
L’âge des premiers émois, des tout derniers serments,
Du goût de l’amande douce qu’on découvre en léchant
La colle Cléopâtre. L’âge où tout a du charme,
L’âge où toute une vie se passe à la récré,
Où les plus beaux pupîtres sont ceux qui sont gravés,
L’âge où les souvenirs ne durent qu’une larme,
Mais l’âge où cette larme dure une éternité.

François m’a fait pleurer.

En se mordant les doigts il se souviendra d’moi,
La fille qui est passée de la terre aux nuages,
La gosse de sept ans aux bons points, aux images,
La gamine trop sage, mais l’enfant aux abois,
L’amoureuse déçue dans sa jupette à pois.
Comme seule arme, un caillou.
Un tout petit caillou.
Il est long, le chemin, pour arriver au ciel.
La vache, elle est immense,
Cette marelle.
En plus, mon truc à moi, c’est la corde à sauter.
Sacré François, bon dieu, t’as intérêt à m’regarder !